Осень трогает дождь перебором -
но я знаю уже наперёд,
что рассыплется снежным минором,
обратившись, прощальный аккорд.

Облака сбросят дымные свитки,
изольются на лист в жемчуга.
Рассупонится девка до нитки,
и с размаху - в сырые снега.

Ныне, присно и, в общем, вовеки
время вертится  мёртвой петлёй...
Вот и Ангелы, белые снеги,
закружили над грешной землёй.

Помирать нынче вроде не в тему -
есть пошто погулять и пожить.
Снег запойно малюет поэму -
так и хочется петь и любить...

Убежать от себя? - Да, едва ли.
Не сбежишь, если небо блажит.
Берега ли видны... Берега ли?..

... Может, Бог даст, опять миражи...