Дед взял одну из книг внука-школьника, наугад. Вообще, в комнате у внука это были не самые любимые предметы. Он особенно-то учебой не радел, а литература переваривалась его сознанием и того хуже, потому как конкретного смысла он в ней не видел. Книги, которые школьник все же доносил из библиотеки домой, он небрежно кидал в кучку в самый дальний пыльный угол.
Дед сдул налет времени с увесистого томика и неизбежно чихнул.
Внук неохотно собирался в школу. Старик, чтобы не мешать сел на край дивана, протер еще раз ладонью по обложке. Невзрачная, шершавая в мозолях корка, рассказывала о своих нерадостных трудовых буднях в качестве школьного библиотечного экземпляра.
Дед бережно открыл ее, ознакомительно полистал. Поначалу он бегло пробежал по буквам, строчкам и редким иллюстрациям, но потом незаметно для себя увлекся, зачитался, на его лице даже высветилась улыбка.
Один рассказик, второй, третий. "Как пишет! А?" - он не переставал изумляться автором. "Все про жизнь! Все в точности!" В сознании пожилого человека явственно рисовались описываемые картины, ибо он и сам подобное видел не раз. И написано-то как, простым живым языком, с юмором, иногда с поддевкой, о веселом, о грустном. В жизни ведь так и есть - все вперемешку!
Громкий треск насторожил деда. Он поднял голову. Внук, вгрызаясь в недра огромного яблока, с ехидцей поглядывал на старика.
- Как хорошо пишет! - не мог сдержать своих эмоций дед. - Все как есть, как есть! - он дружески похлопал по серой корке книги.
Внук безучастно хмыкнул.
- Мне даже в голову тут мысль пришла, - рассмеялся старик, - а не написать ли автору письмо! Так, с благодарностями! Да и может подкинуть идей парочку. Наш двор, хе-хе, это ж, прям, театр! Я тут прогуливаюсь, так много, чего вижу. Смех и грех, прямо! А? Как думаешь? Поди, не обидится?!
Молодые зубы оторвали очередной кусок яблока. Внук глянул на обложку, прочитал автора: "М. Зощенко" и вдруг загоготал так противненько, как он это умеет.
- Ты что, дед! Этот чел уже давно умер! - ге-ге-ге!
- Как умер? - ужаснулся старик, и тоже глянул на обложку. - От чего? - пробубнил он загробно тихо.
- От чего?! - ге! - От смерти!.. Он жил-то сто лет назад! Так что про нас он никак писать не мог!..
Старик совсем поник. Сердце забилось быстро, как молот. Мысли спутались в замешательстве.
- Ну ладно, - догрыз школьник свой фрукт, - наслаждайся, читай, - ге-ге, - а я пошел, мне пора, - и вышел.
Дед не мог поверить услышанному - сто лет назад, ведь все так явно, натурально, обыденно. Он открыл первый форзац. На листе снизу значилась подпись: "МОСКВА ИЗДАТЕЛЬСТВО "ПРАВДА" 1989г." Но это ничего не значит! Он пролистал предисловие.
"Родился в 1894 году... советский писатель-сатирик... Умер М.М.Зощенко 22 июля 1958 года...сборник рассказов 20-х - 30-х годов..."
И впрямь почти сто лет! А все так ... Уже столько времени прошло, а все у нас так же... Вот жизнь! И шутки те же и проблемы, горести...