В ноосфере поэзии русской
глубокая осень,
время диких размеров -
подобьем взлетающих птиц...
С поэтически сонных дерев
облетают глагольные рифмы,
обнажая сплетения мыслей,
дрожа,
осыпаются в зевы пожаров лесных...
Утром дождик и зябкое солнце к обеду,
и ветра день и ночь...
Ночь и день...
Разыгралося чтоб...
На полуденной уличной, схлёстанной сцене -
сладкий запах забвенья
да снежная дрёма в сугробинах слипшихся слов...
И январь чтоб вдруг стал для меня - ритмолов-празднослов ...
И расцвёл чтобы, небом лиловым...
И увидел чтоб с улицы я,
как дитя
вновь и вновь
выдыхает
в замёрзшем окошке
в своё мировое пространство -
катрены.