Уж и не снятся снеги по ночам,
а вместо ёлок, палки из пластмассы,
что казалось сызмальства прекрасным,
то испарилось из очей, напрасно
я ищу его,
в глазах бесцветных,
дам.
О, мадэмуазель,
дак,
где же Ваша тайна,
где неповторимое,
тот сакрамент души.
То,
что рождает свет необъяснимый
взгляда...
Во, хихикает!
Ну, так и мне не жаль,
что юная
ни тех, ни этих тайных слов,
счастливица она,
не знает.
И никогда не слышала она такого...
Родилась, живёт в очковом,
среди срама
вновь вспыхнувшей
неокультургерской войны.