За окном октябрь и дождь. Он идет уже целую вечность. Небо закуталось в серые тучи, из которых часто и монотонно-размеренно падают капли. Падают в еще зеленую траву, на желто-оранжевый убор деревьев, отрекошетивают от черного асфальта, растворяются в лужах, сбегают по оконному стеклу, рисуя на нем в каком-то модернистском стиле ее портрет. Она любит дождь. Она приходит под его завораживающий шум и остается. У нее золотистые мягкие волосы и такой же голос. В ее глазах столько темного сине-зеленого цвета, что, заглядывая в них, чувствуешь себя прыгающим по воде камешком, который в последний раз взлетает над волной и навсегда погружается в глубину моря. Ее руки тонкие и гибкие, с изящными кистями; пальцы аристократически-длинные, а ногти поблескивают черным лаком. Она манит, она шепчет, она призывает. Обволакивает своим голосом, топит в своих глазах. А когда приходишь в ее объятия, все это исчезает, и остаются только две руки-змеи, которые обвиваются вокруг твоей шеи и душат, сжимаясь сильнее, и сильнее, и сильнее до тех пор, пока, будучи не в силах вздохнуть, ты вырываешься и бежишь по единственно существующей дороге, ведущей к распахнутому окну седьмого этажа. И та счастливая мысль, этот краткий миг летящая вместе с тобой, о том, что ты больше никогда ее не встретишь. Ее имя - смерть.

01.10.1999 г.