В Е Щ У Н

Скрипит премудрый попугай,
По тонкой жердочке топочет,
По-человечески бормочет...
Но что? Попробуй - угадай.

Быть может, предостерегает
От чувств ненужных, глупых нас,
И, пяля круглый черный глаз,
Кого-то дураком ругает.

Ты правду, птица, говоришь,
Что жить так: стыдно, пошло, глупо!
Но сам, поклевывая крупы, 
На нас, дурных, бранишься лишь...

А может, ты свободы хочешь
И про стремленья говоришь,
И чувством праведным горишь,
И клюв на бой неравный точишь?

Я дверцу клетки отворил.
Он, полетав по дому норму,
Вернулся вновь к воде и корму...
Потом опять заговорил!

Он что-то все-таки пророчит.
Не лицемеря перед ним,
Кивну, что - да - короче дни
И все длинней, чернее ночи...

Не сомневаюсь, что больней
За слабость вольную расплата:
Я жду больничную палату
И череду тоскливых дней.

Но, Боже мой, как стыло в доме!
Такая навалилась грусть...
Я это знаю наизусть -
Опять душа на переломе.

Предполагает боль и рост,
Печаль и новые сомненья,
И хриплое с натугой пенье,
И кошкой выщипанный хвост.

                  *  *  *