ЧРЕЗВЫЧАЙНОЕ
ПОЛОЖЕНИЕ
"Атланты держат небо..."
Музейных залов торжество
И тишь ночных обходов...
Стоят здесь лет, должно быть, сто
Атланты перед входом.
О них и песня создана,
Патриотизм ликует:
"Только Великая страна -
Могла красу такую"...
Величье духа, торжество!
Теперь же нет пророков:
Льют реставраторы раствор,
Чтобы успеть до срока...
А вот в былые времена...
Строители... долбили...
Атлантов, кудри... и вина
Излишне много пили.
Мазилки пачкали холсты,
Писаки всё кропали...
Но эти мятые листы,
Смотри-ка, не пропали?..
Стоят атланты - держат мир,
Их голуби... порочат.
А этот "каменный сортир"
Их гнать, и знать не хочет...
* * *
Слова, слова... - "бледны" и глухи
К не прекращаемым мольбам
Неглупой, грамотной старухи,
Всё апеллирующей... к вам.
Ну, не дано ей Слово, - молит,
Не прекращает столько лет
По семантическому полю
Слоновий "жалостный" балет.
А как тут с Богом состязаться?
Не Он гордыню ей вложил...
Ведь "мелет сказку", если вкратце.
Ей мнится: "Кровь свою - из жил"...
"За гробом будет покаянье,
Успокоенье"? Не скажи...
Ей подавай: во лбу сиянье,
Бессмертье, славу, тиражи!
Надежда? Нет уже надежды -
Одни "Цветные миражи".
Ведь за спиною у невежды
Почти вся жизнь, почти вся жи...
* * *
Чтоб снова слово ожило -
Отозвалось в душе унылой -
Шепнуть его я должен милой
И проорать врагу назло.
Со словом должен быть знаком
Я много лет. По крайней мере -
И в понимании, и в вере,
И в рифмовании ...таком.
Мне слово выбрать суждено
Вполне конкретное - такое,
Чтоб веселя и беспокоя,
Душе понравилось оно.
* * *
Ночной фиалки сладкий ужас...
Я тоже обмер в темноте.
Из клумбы натекает лужа...
Мне те слова приходят, т е!
Я их шепчу - никто не слышит, -
Ах, как я тихо говорю... -
Но поднимаюсь выше, выше!
И обжигаюсь об зарю.
* * *
По непроглядному пути,
Мытарясь наугад, вслепую,
Приходится других вести.
Ведь я ни обувью рискую...
Тревожусь, маюсь, суть людей
На переломах постигая,
И относительность идей...
А брезжит истина другая:
Сам туповат ты, слаб, ленив...
А окруженье - ещё хуже.
Дрянь правит, мир заполонив,
Но выход всем до смерти нужен.
Идем-бредём к скончанью лет -
Тысячелетия, эпохи... -
Другой туда дороги нет:
Дела, как прежде, так же плохи.
Надеясь, верю и люблю,
Теряя веру, ненавижу
И о своём пути скорблю,
А цель всё ближе, ближе, ближе...
* * *
Сумерки в парке.
Конец ноября.
Мёрзну под аркой -
Конечно же зря -
Глупости в сердце? Но чую,
Как время "кочует"...
Жди и не жди
Незнамо чего...
Снова дождит.
Уходить... из него
На волю - в неволю...
В "лучшую долю"?
Крылатые львы,
Решетки чугунные,
Холодной воды
Нападения "гунные"
На твёрдокаменные берега -
Вечного врага.
Волны накатывают -
Атакуют...
Я в них угадываю
Песню такую:
Здесь - протекающая в века -
Незыблемая река.
Колонны дворца
Наградив капителью,
В окнах мерцая
Свинцом - акварелью
Северных низких небес,
Время ворует бес.
Тянутся в небо -
И в воду - ступени...
Это нелепое
Чьё-то творение.
Зодчих великих прах -
Трогает страх?
Сумерки. В вечер
Упрячут фигуры
Мрамора. Лечат
Львиные шкуры,
Временем траченные зря
До этого ноября.
Рано темнеет.
Деревья голые.
Стали смирнее
Стражи двуполые
Вдоль неметёных аллей...
Им так веселей?
Вот в чёрной воде
Фонари заблестели
Нет им нигде
Теплой постели.
Решёток взвивающаяся вязь
Здесь и оборвалась.
* * *
Горит бумага, тлеет ткань,
Разрывы стены разрушают...
Попробуй время зааркань,
Когда тебя души лишают!
Ах, Мельпомена, Бог войны
Тебя не слушает в запале...
Под залпом крейсера - тройным -
Кулисы тоже скоро пали.
Погиб театр - на горе
Его, к несчастью, заложили,
Но в стратегической игре
Возможный дзот стереть решили...
Обломки, пепел, дым и жар
Были забросаны землёю.
Спасённый плотник, сторожа
Их через сорок лет отроют.
На камне - корни и песок,
Полуистлевшие предметы...
Для человека - это срок,
А для искусства почва это.
* * *
Ещё не было слова, -
Лишь предчувствие звука,
Ощущения формы, не знамо чего...
Без надежды улова -
Затаенная мука
На задворках сознанья черты речевой.
То ли музыка снега,
То ли ритмы дороги,
То ли просто желанье - скорее домой?
Полусонная нега
Предутренних, многих,
Полуснов, полуласк и надежды немой...
Ещё не было мысли -
Откуда заданье? -
Просто что-то смущало тревожный настрой.
Будто стены нависли
Больничным страданьем
Набирающей в шприц черноты медсестрой.
Еще не было слова,
Но сгрудились звуки,
Ожидая у входа не знамо куда...
Но лежали готово
И метили в руки
Ручка, бумага... Тоска, как всегда.
* * *
Прозрачные льдины река уносит,
Призрачные мысли о том, что осень...
Тоски накопилось за осень на год.
Куда ж ей деваться?.. Вот:
Тёмная масса холодной воды...
Неуёмная жажда быть молодым.
Меня невозможность течения вспять
Манит-пугает опять.
Ржавые арки, опоры моста... -
Он тоже терпеть устал.
Висеть, упираясь о дно, в берега,
И отдыха не полагать...
Льдины стеклянные кружит и пену...
Картины о том, что мне всё по колено:
С берега прыгнуть, рыдать?
Молча перестрадать...
* * *
Бывают дни - всё кажется помехой:
И тишина, и близких голоса,
И плач за стенкой, и раскаты смеха,
И быт, занявший целых полчаса...
Всё для себя решишь: А, надоело!.. -
Иллюзии, как ветром унесло. -
Ты много лет чужое делал дело,
Пора искать "земное ремесло"...
Но не уняться: Рифмы места ищут -
Толкают мысли в путы смутных фраз...
И тянется, и тянет этот днище
Писать и мучаться, и думать про запас.
И хочется написанному верить,
Как будто бы сомненье не грызёт,
А практика - единственный критерий -
Ни учит, что уже не повезёт...
Сидишь - молчишь над строчкой. Эти "путы"...
Проносятся декабрь и январь.
Зачем, скажи, зачем?! Когда, кому ты...
Упрямая, бессмысленная тварь.
Надежда? Нет давно надежды.
Кому ты пишешь, - ну же? - "Сам себе"?!..
Писал и рос, и рвался "из невежды",
И укрепил свой "становой хребет".
* * *