Мир ненаписанною книгой
раскинет странички
танцующих фраз
такой разноцветный,
любимый
где все - навсегда,
в первый раз.
Ничего не бывает случайного -
вьется тихою песенкой
шепот берез
и качает в нем что-то
венчальное
умиротворенно
со звезд
росинкой ли, капелькой
будущим счастьем
куда-то в архивы мятежной души
прохладой стекаются
разные части,
как к маме своей малыши.
В чем вечные дети,
в чем наши ошибки
над чем посмеемся,
когда мы умрем? -
ответов не надо,
они слишком зыбки
а правда одна -
ВСЕ
с собой пронесем
сквозь вереницу
смертей и рождений
построив Дома *
для других
поколений.
*Дома - книги души
возможно ..........
даже .............
без слов.