Я обведу рукой осколков грани
И осторожно сдую пыль,
Уж все равно смертельной ране,
Она теперь лишь быль.
В осколке каждом впечатленья,
Воспоминанья, боль,
А в сколах кроткие мнгновенья
Предательства и соль.
Соприкоснуться так звенят,
Но слышат их не все.
Они предупредить хотят,
Но тут все как во сне.
От витрины одной к другой ухожу
И слушаю, слушаю звон.
Я мелодией этой всегда дорожу - 
Это их умирающий стон.
Музей расколотых сердец.
Чего тут только нет
Здесь все равны, тут всем конец,
Судьбы счастливой нет.
Под каждым подпись кто и как,
Когда был предан, кем,
И чем закончился их брак,
Иль не было совсем.
Я все ходила и читала, читала 
Судьбы без конца,
Одних жалела, плакав, сострадала
И узнавала подлеца.
Других совсем не понимала,
Крутила пальцем у виска.
Уже при выходе из зала к окошку пошла:
Скажите вам сердец не мало?
Я вам еще одно в коллекцию нашла.
Осколки бережно достала.
Охотно взяли, номер приписали,
Решили выставлять.
Под ним историю конечно расписали,
Имен не стала называть.
И помахав прощально полке,
Ушла, велев себе не вспоминать.
Надеюсь, будут счастливы осколки,
Тут их не будут донимать.