У России нет простой судьбы.
Что кому,  а нам одно -  война.
Любит русская земля гробы,
Под завязку она ими полна.

В сердце каждого из нас стон.
А под сердцем рваной раной -  окоп.
А над церковью летит звон,
А под церковью стоит сноп.

А под снопом тем лежит солдат.
Он не статен и не казист.
С Кьеркегором не знаком -  не беда,
Знает он что не пройдет фашист,

Знает ноги унесет француз,
Будет пятками сверкать Джон,
Не умеет он мотать на ус.
И насрать ему на "айфон".

Знает, что еще взойдет заря.
Незабудками покроется луг.
А это значит что все было -  не зря!
Будет смех рекой и шпал стук,

Будет Пушкин звучать -  на весь класс!
Будут девушки лукавить взгляд.
Ну, а он, он не забудет о нас,
Там где Пушкин там и русский солдат.

Он не то что бы не любит жить,
И не то что в кайф ему умирать.
Просто гиблое то дело ныть,
Есть работа у него охранять.

То не выгода и не ярмо.
Просто данность как лес, пень, береста.
Хоть правительство всегда дерьмо,
И над сеном не хватает креста.

Снова лихо, снова слово - беда.
Снова крики,  что не выдох то мат.
Поднимайся, что за тема - куда?
Кто куда, а мы в военкомат.

Август, 2018


Разговор.
С Америкой разговор один -
Двадцать минут подлет.
Только белой пустыни сплин
Может быть их проймет.
Когда заискрится на холме
Урановый яркий всплеск
Шипами свободы мелькнет во тьме
Божьей десницы блеск.
И возрадуется душа
И погаснет свет.
И люди зашепчутся чуть дыша:
Нового Света нет! Нет!