Сибирцев Владимир Станиславович :
другие произведения.
Обо Всём По Немногу
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оставить комментарий
© Copyright
Сибирцев Владимир Станиславович
(
vs1969r@mail.ru
)
Размещен: 29/04/2002, изменен: 17/02/2009. 34k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
СТИХИ
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
Аннотация:
Сборник стихов
* * *
Ничему-то нас жизнь не учит,
а лукаво с нами играет.
Толи смерть выбирает лучших,
толи лучшие смерть выбирают...
/ В. Хайсман
Я когда-то умру... Мы когда-то всегда умираем.
Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом.
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем.
Не скажу про живых, а покойников мы бережём
/ В.Высоцкий
Пусть жизнь бьёт в лицо, - так уж лучше, чем в спину.
Не хмурясь, прими этот дар.
Коль бьёшь, значит любишь!
- в ответ, я ей кину. -
Силён же любви твоей жар.
Не всякому в пору. То гнёшь, то голубишь,
то вовсе уж в пляску пойдёшь,
то в заводи тихой надолго забудешь,
то с места пушинкой сорвёшь.
Пускай заметут все дороги метели,
и ночь, пасть ощеря, гнёт спину дугой...
их встречу смеясь я. Но голос капели
вдруг сердце сожмёт мне горячей рукой.
И плакать бы мне в такт серебряным трубам,
хоть раз опустив щит изрубленный свой...
Но жгут эти слёзы иссохшие губы.
И ждёт уже кто-то с ножом за спиной.
Он здесь! А я медлю, внемля' откровенью,
что только в
такой
тишине и слышно'...
И каплями крови уходят мгновенья.
Число их отмеряно и сочтено...
...............................................................
И вот уже я, преклоняя колени,
последний поклон отдаю на Земле.
И мягко колышутся жадные тени,
мне вечный покой обещая во тьме...
Но нету покоя. В безмерной кручине
твердит человечество всё лишь одно:
Ах, если бы принял бы смерть он не в спину!
Как мог, так и принял. Не всё ли равно?
<1993>
Портленд
(песня)
"Когда воротимся мы в Портленд,
нас примет Родина в объятья...
Да только, в Портленд воротиться
не дай нам, боже, никогда".
/ Б.Окуджава.
Проходят годы, и течёт вода...
Те паруса давно уж изорвало,
которые подняли нас тогда...
вдаль уводя от Портленда причалов.
Весь мир открытым стал теперь для нас,
хоть сами мы порядком обносились.
Нас видели Калькутта и Мадрас...
Лишь Портленд никогда нас не увидит.
На бригантине рыщем средь морей,
хоть сами позабыли, что искали.
Мы потеряли многих из друзей
и чёрту давно души запродали.
Нам путь назад отрезал чёрный флаг.
Но вечные мытарства нам не в тягость.
Вот только, Портленд не забыть никак.
Он в нас живёт. Он - наша боль и радость.
Мы научились многое терять;
лишь только б судна ход нам не нарушить.
Мы многое сумели бы понять,
когда б могли вернуться мы на сушу.
Но с нашей нам дороги не свернуть.
Что ж, нет - так нет; мы слова не нарушим.
И снова будут корабли тонуть.
И ангелы заткнут от криков уши!
Кто там плывёт? Эй, всех наверх свистать.
На абордаж! Бог, упокой их души.
Им тоже Портленда теперь уж не видать...
А жаль. Ведь, им он, может, тоже сны тревожил.
<1992>
последний вальс
И пусть, меня в последний путь
под звуки флейты повезут.
Пускай оркестр мне вальс сыграет.
Тот вальс тревожный и простой,
что жизнь играет нам порой,
когда утешить чем не знает.
Пускай играют мне его
те, кто от дела своего
лишь смех и слезы получают...
И даже я не устою
и им тихонько подпою;
хоть слов давно уже не знаю.
<1994>
марш запредельный
Пусть износились сапоги,
и в кровь разбиты ноги;
но мы с тобой должны дойти
до краешка дороги.
Нет сил, чтоб повернуть назад:
бредём без орентиров.
Не нужен нам ни жгучий ад,
ни зимние квартиры.
Лишь всё оставив позади,
мы вырвемся из плена
и сможем, наконец, дойти
до дальнего
предела
.
... Зачем он дался нам - бог весть.
О том не знаем сами.
Но если где-то он и есть,
его мы отыскали!
Давай, тяни: несём вперёд,
покуда жизни хватит.
А там, глядишь, кто подойдёт -
его у нас подхватит.
Пусть, не оставили детей
и не растили хлеба;
но стало всё же чуть светлей
без этого
предела
.
Неровной поступью своей
мы спать вам не давали.
И вон, какой-то дуралей
шагает вслед за нами.
<1993>
колокола
(или звон в ушах)
(реч.)
Звонят колокола, звонят колокола.
И всё вокруг залило этим звоном.
Зовут они меня за горы и моря.
Не жить спокойно с этим мне трезвоном.
То плачу, то смеюсь. Эх, горы бы свернуть,
Да где теперь найдёшь такие горы.
Как мало видел я, как мало сделал я -
Растратил время лишь на разговоры.
Всё крутится Земля. И я всё с ней кружусь.
Мелькают мысли, люди, дни и годы.
Забыл, зачем живу. Забыл, куда несусь.
Вокруг стеной стоят одни заботы.
Но вдруг колокола... И я остановлюсь.
И весь уже заполнен гулким звоном.
Терзает он меня, и плачет и манит.
Звучит, звучит он жизни камертоном.
Звонят колокола то глуше, то сильней,
И не дают совсем мне сбиться с тона;
И не дают уснуть они душе моей
Средь мелкого житейского трезвона.
Звонят колокола то глуше, то сильней...
<1991>
Вселенские думы
Снова хаос вокруг, снова хочется есть, снова нечего делать.
Снова ночь на дворе; и пора мировые вопросы решать:
Как наш мир сотворён, и как жизнь на Земле переделать,
Есть ли край у Вселенной... Да, надо бы хлеба достать.
Суета, суета. Мне мелка уж Вселенная стала.
Ночь меня так легко от земных отрешила оков.
Может, весь этот мир лишь частица огромной коровы
бота'ла
*?
Может, сонмы Вселенных лежат на подошвах моих башмаков?
Мы свои мировые проблемы решаем, смеясь и ругаясь.
А корова боталом мотает:
дин-дин
.
И весь мир наш летит, то сжимаясь, то вновь расширяясь.
Хлеба нет, и башмак развалился, и вновь дорогой
керосин
**.
Как там те, что в моём башмаке обитают, ничтоже сумняясь?
Да неужто, конец им придёт всем сейчас, за один?
Полетят с башмаком, ведь, на свалку, от страха сжимаясь.
Только, гибель их мира увидеть смогу я один.
-------------------------------------------
*
-
колокольчик на шее у коровы.
**
-
кто ещё помнит что такое керосиновая лампа или керосинка, тот поймет причём здесь керосин.
<1992>
Заварю-ка я похлёбку
Ночь. Луна. Сижу на кухне.
Зябко мне и есть охота,
да и грустно от чего-то, -
невесёлые дела...
Заварю-ка я похлёбку
из туманов над полями;
из лесов сырых, дремучих;
из тягучего дождя.
Из дорог, идущих в небо;
из ветров раздольных, свежих;
из ночных раздумий смутных;
стука поездов колёс...
А ещё туда добавлю
жар пустынь и холод ночи,
звёзд полночное шептанье,
трепетание берёз...
сон забытый предрассветный,
туч неслышное движенье,
звон малиновый закатный,
отголоски дальних гроз...
снег, искрящийся на солнце,
брызг солёных океана,
горечь от надежд ушедших,
сладость юношеских грёз...
Гор надмирное молчанье,
речки мерное журчанье,