Вдоль улицы - дома, затхлые и запущенные. Окна плачут пылью старости, по серым стенам ползут влажные слезы.
Юноша сидит на бетонном парапете, печальный и бледный, словно мертвый.
Cолнца не видно, но ощущается его ненависть к этому кварталу.
Красивое лицо юноши похоже на восковое. Глаза прикрыты, и черные ресницы неподвижны. Почти незаметно - но он тоже плачет, вместе с окнами. Беззвучно и грустно.
Ворона, черная до безумия, пролетает над ним, но он продолжает сидеть. И белые тонкие руки его кажутся слабыми и... мучительно нежными.
- Беги отсюда. - Говорит он мне, когда я подхожу ближе.
- Почему?
Но юноша не отвечает. Я вижу, как пульсирует голубая вена на его хрупкой шее.
Его темные длинные волосы развеваются на ветру.
Мои волосы тоже развеваются, танцуют в воздухе, мешают любоваться его кротостью и утонченностью.
Я сажусь рядом, и он берет меня за руку. Так мы и сидим, безмолвно и таинственно.
Наступает время заката.
Cиние облака заволакивают небо и толкают друг друга в пышные бока.
Мне становится холодно, и моему юноше тоже.
- Я схожу за плащом. - Произносит он и встает.
Темнеет. Вокруг - желтые фонари.
- Взять для тебя что-нибудь? - Спрашивает он.
Я киваю. Он улыбается.
Кажется, что город за ним следит.
- Не уютно как-то... Только ты не уходи.
Так он шепчет мне, прикасаясь губами к щеке. Хочется продлить этот миг.
Вечерний туман стелется по грубому тротуару.
Я смотрю ему вслед.
Сзади его майка имеет глубокий вырез, необычно глубокий для такого фасона, и я вижу два тонких, еще не заживших шрама на его спине, на лопатках. Шрамы параллельные и не очень длинные.
Когда он исчезает за поворотом, я продолжаю стоять на месте, и тут мое внимание привлекает что-то черное, небрежно брошенное у контейнера для мусора. Я подхожу ближе, всматриваюсь, наклоняюсь... и с ужасом понимаю, что это сожженные крылья. Некоторые перья превратились в пепел, но часть чудом уцелела.
Я поднимаю не сгоревшее перо. Оно пахнет дымом.
Неспокойно. Тишина пялится на меня. Я не могу больше здесь находиться. Иду вперед. Запоминаю дорогу. Фотографирую закоулки. Огибаю угол какого - то здания, похожего на завод.
Унылые голуби топчутся в грязи.
На углу - киоск. Хочу пить и достаю из кармана кошелек. Вместе с ним - небольшое перо.
...Только ты не уходи...
...Бегу... Огибаю угол какого - то здания... Вдоль улицы - дома...
...Только ты не уходи...
Ворона, черная до безумия, пролетает надо мной.
Гаснут фонари.
Я путаюсь в паутине каких - то поворотов, дворов. Злые подворотни насмехаются над нами, над нами - такими далекими друг от друга.
Ночное приключение пролетает, а я сижу на скамейке.