Стою перед вами. В руках микрофон. 
И мысли не сходятся в кучу.
Вот голос дрожит. И слышен ваш фон,
Поэта невзрачного лучше. 

Стою и смущаюсь. Все мысли в бреду.
И горло бунтует от страха.
Что делать поэту, попал он в беду:
Стихи разбрелись без возврата. 

И вот я достала своею рукой
Листок до прозрачности смятый.
Стою и пытаюсь не топнуть ногой:
Последний ушел невозвратно. 

Стою одиноко. В руках микрофон.
И крик мой все рвется наружу.
Вот где мне найти того, кто ушел,
Кому посвятила всю душу..