Ты, Марьяна, - лакедемонянка.
Одевая лжеклассический шелом,
ты выходишь на проспект Шевченка;
смотрит в спину безоружный дом.

У тебя война с нежнейшим персом,
не сдается Ксерксу греческий "Варяг".
Ты идёшь, вооружившись, по проспекту -
лакедемонянка, закалённая в боях.

Дома ждет тебя дорическое ложе,
чечевица, кофе, лопнувший орех,
ты плюёшь на ионическую сложность,
что тебе коринфский высосанный грех.

Рот твой полон, но другой заботой:
дать сосок ребёнку, выстругать копьё,
что тебе до римской позолоты,
до разнузданных египетских щедрот.

За спиной твоей приземистая Спарта,
натирает мышцы маслом медный дискобол,
лаконичная твоя зарплата
и скупой патриархальный стол.

Ты метнёшь свой спис в ахеменида,
освежуешь тучный континент;
ограничена всегда твоя палитра,
скромность и воздержанность - твой цвет.

Может завтра бросишь прибамбасы,
выйдешь замуж и ... адью, Лакедемон;
только не забудут женственные парсы
амфору твоих античных форм.