Хмурое небо. Дождь падает из туч вниз как самоубийца из окна - отчаянно и безразлично. Пустые улицы, щербатые тротуары, серые дома. Истово-прямые, будто вытянувшиеся по стойке "Смирно!" решетки опустевших садов.
Кто бы мог подумать, что глупые фантазии мультипликаторов станут реальностью? Что взрослые, все, кто подходил под призывной возраст, полягут в первый же год? И что останутся лишь они - дети. Все те, кто младше 17. Хорошо хоть обошлось без ядерных взрывов, и воевать приходится не с мутировавшими полулюдьми, превратившимися в безумных монстров, а с такими же, как ты сам. Гриша криво улыбнулся, смеясь над собой: с каким восторгом и упоением еще пять лет назад он молотил на компьютере несметные полчища врага, не думая бросал своих солдат в атаку, лишь бы взять обозначенную в задании точку! Теперь игра стала для всех реальностью, но чья извращенная фантазия могла бы предположить такой исход?
Гриша вытер нос рукавом гимнастерки - при мысли о том, как ругалась бы мама за этот жест уже не сжималось горло - и один за другим заправил в магазин патроны. Грязные пальцы скользили по гладким бокам пуль, капли дождя только ухудшали дело.
Дети против детей... Абсурд.
Только вместо грудастых блондинок в короткой форме - худющие девчонки с криво остриженными волосами, у которых в глазах можно увидеть сколько человек они убили. И совсем это все неинтересно. И совершенно не возбуждает. И вообще... глупо. И хочется теплого молока перед сном и овсянки на завтрак, и чтобы спать загоняли в 9 вечера и не разрешали долго сидеть у компьютера, и чтобы главной проблемой было написать контрольную по математике, а не взять склад с запасами!...
Гриша вздохнул, протер рукавом очки, в которых из-за дождя почти ничего не было видно, и опустив дуло вниз, вышел на середину улицы. Может быть там дают овсянку по утрам?