Рефлексия
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
размышления о времени, о мире...
|
Р Е Ф Л Е К С И Я
Что в стране творится нашей,
господа дегенераты?..
Извините, депутаты
новой путинской закваски.
Впрочем, всё равно - дебилы -
без деления и фракций.
Всех бы вас сослать в Гулаги,
да без права переписки...
Отодрать бы вас по полной...
Вешать, может, не придётся -
за сто первым километром
вам простор к блуду и преньям...
Размножайтесь! К вам отправим
проституток и узбеков
возрождать овощеводство
без китайцев и нитратов.
Узкоглазых азиатов,
правда, выселить придётся.
Но сначала побатрачат
в лагерях для перековки -
польза всё же для России,
а не только олигархам.
Ну а новости какие?
Где общественное мненье?..
Ну, развёлся вовапутин.
Что, кому-то полегчало?..
Жмут Болотную до жмыха
псы бастрыкинской охранки...
Пертурбации во МХАТе
ожидаются на осень -
с юбилеем у Хозяйки
отберут без шума зданье...
Воровства на миллионы,
аудит накрылся тазом...
И распил - по всей России,
а не только по театрам.
Стариков - коленом в жопу,
орденок для выпендрёжа...
"Молодым - у нас дорога..."
А в начальствах - пни да плесень...
Отразится ль смена власти
на процесс литературный?
Что нас завтра ожидает -
графоманов и поэтов?
Членов чьих лизать сподручно
и практично, не в накладе,
чтобы, значит, в перспективе
было всё у всех в ажуре?..
Ну а юным дарованьям,
что грохочут бронзой яиц,
обратить вниманье надо
на редакторш в юбках... Кстати,
похотливая старушка
из редакции журнала,
что вблизи от Патриарших,
вам случайно не знакома?..
Ну да ладно, "флаг" ей в руки,
тут козлов гораздо больше,
промышляя дамским полом,
создают литературу...
Но не всё уж так порочно,
написать "картину маслом"
без постели даже можно.
Отнесём секс к исключеньям.
Только мало исключений,
больше скобок и заборов...
Постсоветское пространство
измельчало, блин, в натуре
Ну, какому идиоту
мысль пришла о путинвове?
Да подвесить на подтяжках!..
Вот один и удавился...
Но остались: абрамович,
вексельберг и дерипаска,
и жидята, что пожиже...
А кагалом правит путин
в кипе выкройки хасидской...
Вот, гадёныш, православный -
словно оборотень - к Пасхе...
Фаберже им не поможет...
Про Кирилла вспомнил... Сука.
Из того же блин разлива.
Отберём квартиру - точно.
И отправим в заточенье.
В монастырь какой? Не знаю.
Может, в Печенгу, за полюс?..
И - калёное железо
к никодимовской заразе!..
Тут ещё один из этих,
еретик из иереев,
верен, гад, экуменизму
и наставнику Кириллу -
и опора и замена.
А зовут Иларионом...
Ватикан ему подмога.
Только всё во власти Божьей...
Вот пишу я строки эти
у святого Спиридона.
Заезжал недавно в Бари,
к Николаю Чудотворцу...
Неужели нас оставят
все святые? Не поверю...
Матерь Божья, помоги нам!
Ну а мы не подкачаем!..
II.
Коварен сон, и пробужденье
отправит тело в странный путь,
где в византийском воскресеньи
таится истина и суть...
Из хладных недр Гипербореи,
из скифских кочевых степей,
через коварный Opus Dei
до пепла выжженных Помпей...
Соединяя все пространства,
миры, где ткутся нити снов,
через пороги окаянства
до берега и до основ
протянуты пути, как струны,
и звуки, как вселенский план,
и как искусственные луны
в небытие летящих стран.
И дышат лёгкой дрёмой Троя
и антарктические льды...
И, никого не беспокоя,
цепочкой тянутся следы...
Несут дары свои данайцы,
а слёзы капают на грудь...
Я рвался в дом самоубийцы,
чтобы долги ему вернуть...
Мои молитвы слышны еле,
а я прощенья не просил...
И для чего мне, в самом деле,
о нём вопить что было сил?..
Сюжет для каждого прописан,
свобода каждому дана...
За кромкой сумрачного леса
горизонтальность не видна.
Судьба в закладках манускрипта,
и не просчитан календарь...
Святого Николая крипта,
чугунный "пушкинский" фонарь...
В тени от сосен италийских
сидеть и думать - ни о ком,
и в узких улочках барийских
плутать российским колобком.
И пить и "bianco" и "rosato",
и "per favore" говорить,
в озон муссона иль пассата
родную знаковость вносить.
И, возвратясь на камни предков,
вдруг с удивленьем замечать
не замечаемую клетку
и проступившую печать...
В пыли разбитые скрижали,
их собирай не собирай...
Вновь попадёшь сюда едва ли,
прямей дорога только в рай.
И, верно, здесь прошли атланты,
их время - что библейский миг.
А так хотелось вместе с Данте,
но где Вергилий - проводник?
Где этот юноша достойный,
везунчик и любимец дам?
Неужто нам в "Отдел убойный",
к хвалёным питерским ментам?..
Я их узнал однажды зримо,
при возвращенье с Соловков, -
Похмельный мат невыносимый
и эрудиция совков...
И деградация печатью
легла на весь российский люд -
они рождаются и плачут,
они безумствуют и пьют,
они лукавят, прогибаясь,
они воруют, строя дом,
они страдают, ошибаясь,
и тихо каются - потом...
Они, безвольно голосуя,
всё верят в доброго Царя...
Они, завися от фэншуя,
махнут рукою: "А-а, всё зря!.."
И снова рабская покорность,
и снова жалкое "прости",
в ответ и наглость и проворность
и - оккупация Руси...
Кому отчаянье и речи?
Кому артель "напрасный труд"?
А в лагерь - рис заместо гречи...
Они ж всё прут и прут и прут....
Порядка нет и нет границы.
Не виден разум у Кремля.
И Август движется к столице
в шинельке серой Февраля...
И ничего не предвещало
разлив Амура, чайки крик,
и окончанье карнавала,
как непредвиденный блицкриг...
И гибель Павла Адельгейма...
Крещенье... Церковь над рекой...
Взошло посеянное семя...
Прости, Господь, и упокой!..