Осень. Октябрь. Падают листья.
Падают плавно, чуть слышно шурша.
Словно уставши от прожитой жизни
чья-то сейчас отлетает душа.
Нет никого, ничего. Только листья.
Листья тетрадей, исписанных мной...
Чьи-то забытые старые письма...
Белые листья, как поле зимой.
Видимо, я ошибаюсь, и может,
нужно не "листья" писать, а "листы".
Но это мелочи... И не тревожит...
Как не тревожат ни сны, ни мечты...
Только кленовые желтые листья,
листья берез, тополей и дубов,
словно уставши от прожитой жизни,
падают тихо на крыши домов...