Мне нечего сказать о жизни я не жил совсем. Мне нечего сказать о любви - никогда не любил. И о смерти я ничего не скажу, на петле из проволоки не висел и мне не бил по голове пистолетом бандит. Не видел божественного света, когда не брел по коридору смерти. Мне нечего сказать о людях, люди добры и приветливы, и живут по божьим законам. Не могу сказать ничего о нашей земле, не мотался по свету, жил черепашкой в своем домике возле корыта. Никогда не испытывал жажды и голода - еда и питье единственные радости жизни. Я не привык к сложностям, все должно быть просто - живи и размножайся. Не испытывал мук непознанного и не стремился к далеким звездам. Не хотел взглянуть за горизонт и узнать, наконец, почему солнце прячется за ним. Мне не было любопытно, почему летает птица, а я просто хожу. Я никогда не хотел увидеть то же самое чужими глазами. Да и какой интерес влезать в шкуру другого человека? Как можно проникнуться чувством, когда легкий ветерок аккуратно сдувает по одному семечку с головки одуванчика, а они летят крошечными парашютиками навстречу надвигающейся синей грозовой туче? Зачем жадно вдыхать запах первых капель дождя упавших на пыльную дорогу? Какого черта лезть в пещеру, чтобы потом ощутить все краски и буйство природы после возвращения? Нужно ли карабкаться в горы просто для того, чтобы взять на память из гнезда перо орла? И совсем неинтересно нырять под воду к колонии маленьких осьминогов. Кого волнует белый парусник мечты, летящий по волнам? Для чего ночное небо, усеянное матовой мерцающей пылью? И к богу я равнодушен, взаимно. Мне нечего сказать. Мне нечего сказать.