Он был красив, как бывают красивы лишь боги.
И пусть на вид ему было не так много лет,
Его взгляд, невозможно глубокий,
Словно бездна затягивал свет.

Он был подобен изящному волку.
Его улыбка пугала друзей и врагов.
Но он порой был подобен ребенку,
Который в детстве был одинок.

Он рвался к победе, минуя и жизни, и смерти.
Порою гибли друзья - он смеялся: "Не будет оков!"
И только взгляд утверждал - если видеть - два слова: "Не верьте..."-
Ведь он порой забывал, что обязан быть слишком жесток.

Он ненавидел, любить не умея, - мир верил.
Но смех подобен был плачу - да люди не слышат тонов.
Он умирал в каждой битве, мечтая отсрочить потери...
Ведь было мало таких, кто желал умереть за него.

Не видят люди того, что другие скрывают под маской.
И если скалится волк - значит может напасть и убить.
А если лапа в капкане? А боль не желает огласки?
Имеют ли право тогда за рычанье судить?