дома пахнет пирогом с капустой,
кот чужие лижет сапоги.
этот дядя, что почти до люстры,
будет кушать наши пироги?

сгреб ручищами меня в охапку,
и, "колючками" поцеловал.
"что, Андрюха.. ты заждался папку?"
мама шепчет тихо "не узнал"..

шоколад упал - в одну ладошку,
а в другую -лёг  трофейный нож.
"ты сегодня поиграй немножко,
насовсем отдам - как подрастешь"..

суета.. дверей не запирают.
тетя Зина, баба Клава вслед,
из " десятой", еле ковыляет,
одноногий дед Митяй, сосед.

вот беседе  рюмки вторят звонко:
"с возвращением", "с победой" пьют.
я под стол сползаю, потихоньку
среди ног свой проложив маршрут..

тихо ткнусь в рукав   чужой шинели,
пахнет потом, пылью, табаком.
неужели, это,  в самом деле,
папа, что мне вовсе не знаком?..

и, запрятав под подушку ножик,
в одеяло юркну с головой...
"нет, он папой быть никак не может,
папа - черный.. этот - весь седой"

плачу,  а под одеялом  душно.
вдруг, тот голос.. хриплый и грудной.
"Выходила нА берег Катюша, 
На высокий берег, на крутой."

босиком, в трусах, забыв про тапки,
щурясь лампам, забегаю в зал:
и, к нему на шею,  "папка! папка!!
ты вернулся!!
 я тебя так ждал..."