На самом деле,
Я чувствую себя как рыба, Выброшенная на берег:
Без любви, без печали, без седьмых
Чувств.
Что чувствуют рыбы в сентябре?
Рыбы с чешуйками розовыми и серебристыми, 
с отливом бриллиантовым и жемчужным?
Бьются, попавшись в сети?
Нет.Лежат спокойно, бесчуственно,
Подставив брюшко сияющему небу сентябрьскому.
Поэты подобны рыбам.
В их жабрах - чуждый им человеческий воздух.
В их помыслах - недоступная людям глубина.
Есть ли же мысли у рыб, выброшенных на берег в сентябре?
Возможно, рыбы мечтают,
что их сварят в вине,
и, как истинные поэты, ждут,
что добавят специй?....
Я чувствую себя подобно рыбе,
Только без такой глубины,
Без любви, без печали,
без седьмых
чувств.
Возможно, рыбы
удивляются сентябрьскому человеческому солнцу?
Но, на самом деле, удивляться тут нечему:
рыбе, как и поэту,
поздирают чешуйки розовеющие,
выпотрошат поэту ножом его сюртук бархатный,
И, возможно, поэт не достанется на корм даже собакам,
и останется без любви, без печали,
без седьмых
чувств.
И не сварят его в вине,
но он, всё же будет способен удивляться,
выброшенный на берег,
тому, как удивительно-воздушны в сентябре рыбы.

Возможно, они мечтают,
Возможно, рыбы действительно мечтают.

09/23