"Я высылаю тебе на адрес стихов.точка.net
мою откровенно неудачливую влюбчивость,
высылаю кисти поломанные - а ведь так хотелось
рисовать лица, тебя, людей!..."
Ты в ответ: "да полно тебе,
раз уж мёртв как поэт,
не стоит прибегать к откровениям,
и уж тем более
требовать от слов ответа.
Лучше закутаться, как бывало, посильнее в шарф
и прогуливаться -
с клинком в сердце метафорическим -
по невесомым аллеям осени."
А я отвечаю
по неработающему адресу стихов.точка.net:
"Послушай, у меня нет уже сердца,
ты объясни лучше -
как определяешь состояние невесомости?"
А ты отвечаешь:
"Невесомости больше нет.
Мы бредем, согнувшись, под тяжестью грехов наших."
Я в ответ: "а любовь?"
Ты, чуть позже:
"Любовь - просто слово.
Его стоит распрямить и высушить
под сентябрьским солнцем.
Но тебе не подойдёт, нет.
Лучше жёлтый лист на чёрном пальто,
как дополнительный штрих
к портрету осени."
Я: "В сентябре солнце уже не греет"
Ты: "Слишком много вопросов.
Мы с тобою никто.
И любовь к твоему пальто
не пристала."
***
На самом деле
ты давно уже не отвечаешь мне
по неработающему адресу стихов.точка.net
Но я,
всё же вознамерившись быть поэтом,
выхожу прогуляться -
пальто, колючий шарф, клинок в сердце,
(всё в точку) -
вдыхать жёлтые листья, исследовать
понятие невесомости,
и, сгибаясь под тяжестью грехов, доходить до предела...
Но ты прав;
Если не состоялся как автор -
наградой тебе белый лист.
Эта осень, как и все другие, может стать последней..
Пора заканчивать.
18/09/23