В моих руках клинок огня,
В нём спрятано живое пламя.
Скользит сквозь время, жизнь даря,
Её порой и отнимая.

Он проходил немало рук,
И знал он много поражений.
Для одного он звался "друг",
Другому был железной тенью.

Отвагу даровал одним, 
Их жизни честно защищая,
Покинуть он хотел других,
Судьбу иным скорей ломая...

Но мало кто узнал о том,
Что у клинка душа живая,
И сердце полнится огнём,
Победы в битве лишь желая.