Давно накапан сталактит. 
Ещё по шведам не палили пушки,
а он уже висел и до сих пор висит,
и может стукнуть по макушке.

Никто, конечно, не убит.  
И никогда он не срывался.
А если даже и пытался,
то на лету застыл, как сталактит. 

А у меня душа горит!
И всё кипит внутри от гнева. 
Спаси меня, о, Пресвятая Дева!
Повесь меня, как сталактит!

В пещерах творчество царит!
В красивой форме стихотворной. 
Он поэтичен, сталактит,
в пещере чудной - чудотворной!

Он поэтичен,
сталактит
(по гречески -
'по капельке натёкший'). 
Так и во мне, пока что не усопшем,
ещё поэзия царит. 

Однажды  высохну -
от слёз и до последней крови. 
И лишь в пещерах 
мир увидит сталактит. 
Мне строчки Пирамиду строят. 
А я построил строчкам скит. 

Не надо им на стадионы. 
К чему весь этот грома фон. 
Для одного, для двух... 
в углу стоят иконы.  
Хотя там чувств - на стадион. 

Изыди, сатана, изыди. 
Изыди, мир, где гром гремит.  
Я буду зреть из Пирамиды,
как в небо улетает скит. 

Души и там,
пожалуй, хватит. 
А мне хватило ли... земной?
Но 250 стихов уснут со мной в кровати
и кот уснёт, спокойный и родной. 

Красивы всё-таки пещеры,
чарует глубь, в себя зовёт.  
Не обошлось и тут без веры. 
Витает дух. И создаёт. 

В прекрасной форме стихотворной 
застыли капельки небес. 
Пещеры наши чудотворны. 
Душа пригодна для чудес.