пушкари у пушек кричат:
огонь!
огонь!
и в чьих он руках
тот и бог

ненавижу огонь войны
но он сам врывается в дом

и сам от себя спасается 
у иконы
на фитиле свечи

у костра давно не сидел -
ем уху из пакетика

когда пью горилку
не думаю об огне
потому что огонь внутри её
даже в холодном виде

она всю себя отдаст
лишь бы на душе потеплело

зарываюсь в горячий песок
но небо люблю
          в кострах заходящего солнца

люблю 
когда на улице кричат:
пирожки!
горячие пирожки!

и когда пингвины собираются в кучу
            как включённые обогреватели

люблю женские руки
они теплее чем мои

когда любовь уходит
руки холодеют
как песок у моря

и люди пьют не вино
а её пепел

думая об огне
понимаю что это чудо -
обыкновенное -

как и новый человек:

зажёгся -
и горит