И всё бы хорошо, да только мир не мой.
Мне в нём, куда не глянь, повсюду неуютно.
Ну, рейдеры идут весёлою толпой,
И пусть себе идут, паля ежеминутно.

Пусть выстрелы вокруг. Короткий перерыв -
И снова рвутся в бой отважные солдаты.
Им думать невдомёк, готовится прорыв,
И с честью умереть... да и без чести рады.

Наверно в этом есть романтика своя,
Пятнистый камуфляж практичнее, чем бархат.
Идут. А я сижу, дыханье затая,
И в жизнь переношу нездешние стандарты:

Чтоб вызвал кто-нибудь кого-то на дуэль,
На танец пригласил, сдержал бы слово чести.
Но все проблемы здесь - быстрей спереть турель,
Ограбить, гопануть, прибить без грубой лести.

Какой же смысл играть в такую дребедень,
Ведь взрывов и убийств и так с лихвой хватает.
Мне это объяснять, быть может, и не лень,
И всё равно меня никто не понимает.

А я хочу назад. На тыщу с лишним лет.
Хотя бы на пятьсот. Иль вовсе в Средеземье.
Но только всё равно такой машины нет.
Осталась лишь Игра, и в ней ищу спасенье.

Но как назвать Игрой бессмысленный пристрел,
Бесцельную пальбу, огонь на пораженье...
И пал под градом пуль кто честен был и смел...
Обыденный конец бесславного сраженья...

3 мая 2006 г.