Когда-нибудь, возможно, менестрели 
   Споют о наших подвигах потомкам; 
   О том, что мол не капли не робели, 
   Не трусили, держались очень стойко. 
   Но это будет правдой лишь отчасти, 
   У каждого в душе есть место страху, 
   И кто-то рвался в бой, лучась от счастья, 
   А кто-то полз пустынной черепахой. 
   
   Когда-нибудь в лирических балладах 
   Нас назовут героями, наверно, 
   Смотрелись мы геройски на парадах, 
   Но не смотрел никто на нас в таверне... 
   Когда герой, упившийся до чёрта, 
   Об стенку сдуру бьётся головою, 
   Ну а назавтра, в поисках почёта, 
   Кричит, что ранен вражеской рукою. 
   
   Когда-нибудь расскажут людям барды, 
   Как в Монсегюр мы с боем прорывались, 
   И это, как не странно, будет правдой, 
   Ведь в этой битве все мы постарались. 
   Плечом к плечу вставали строй за строем 
   Трус с храбрецом и пьяница с кухаркой, 
   Победу дома мы потом обмоем, 
   Коль не погибнем в битве этой жаркой. 
   
   Когда-нибудь, столетий через восемь, 
   О нас напишут в умных толстых книгах, 
   Ну а в лесу, меж ёлочек и сосен 
   Организуют ролевые игры. 
   И воздух всколыхнут воспоминанья, 
   Как будто бы в мозгу у всех замкнуло, 
   И кто-то прокричит как заклинанье: 
   "Авард, Монфор! На стены Монсегюра!" 

3 августа 2004