Мысли бегут по страницам,
Явь вперемешку со снами.
Жаль, что придётся проститься,
Только не с ними, а с нами.

К книгам мы можем вернуться,
Вновь перечесть, что по нраву,
Только самим бы проснуться.
Книги быстры на расправу.

В них заблудиться не сложно,
Или нарочно остаться,
Коль под конец что-то гложет
Так, что не хочешь прощаться,

Так, что закончив прочтенье,
Вновь начинаешь сначала,
В книгу бросаясь за тенью,
Вниз головою с причала.

...Вроде ничто не менялось,
Жив, и зовёшься как звали,
Сердца лишь самая малость
Скрылась в межбуквенной дали.

Там, за границе обложек,
Там, куда хочешь вернуться...
Только подумай: а сможешь
Книгу закрыть и проснуться?