Умирать не страшно и не больно,
Смерть - как сон волшебный без конца,
И пускай бушуют в мире войны -
Им не тронуть спящего певца.

И не смыть разрозненные строчки
Рекам крови, водопадом слёз.
Просто сплю. Не в саване - в сорочке,
И не слышу шум военных гроз.

Снишься ты. Опять твоя улыбка.
Пара слов - ответы невпопад.
И молчанье - страшная ошибка.
Ночь безмолвья. Осень. Листопад.

Мрачный сон, и хочется проснуться,
Всё стерпеть и снова жизнь начать.
Но лежу... Минуты вдаль несутся.
Срок уходит. Хочется кричать.

А вокруг бушующее пламя,
Жар в душе и холод в голове.
Я лежу - и дни спешат за днями,
Ты придёшь - но снова не ко мне.

А война бушует - ей не важно.
Что с неё, воинственной, возьмешь...
Я лежу... И, в принципе, не страшно;
Просто жду - когда и ты уснёшь.

И тебя найдёт шальная пуля,
Болт, стрела, магический разряд,
Вот тогда, быть может, и пойму я,
Что я всё отдам за этот взгляд.

Чтоб ты жил! Не спал со мною рядом
В хороводе разноцветных снов.
Мне, поверь, не так уж много надо,
Просто знать, что в мире есть любовь.

14 февраля 2007