Сквозь сердце летят ветра, ведь вместо него дыра 
на сорок два миллиметра, наверное от копья. 
Вишу я на Иггдрасиле, 
куда меня пригвоздили... 
А может и не меня. 

Вокруг континенты, страны, и ветер тревожно-странный, 
слезятся глаза от света, летит тополиный пух. 
Покрылся зелёным север, 
копьё прорастает вербой. 
А в сердце дыра.
Бу-бух. 

Бу-бух! - но оно не бьётся.
Нет, бьётся, но не оно! 
Шаман, чуть сощурясь к солнцу, 
взывает, камлает, пляшет, бьёт так, что по жилам ток. 
И бубен в руках дрожит, 
и дрожь отмеряет жизнь, 
а жизнь утекает, но... 

Но если ей суждено 
растечься, размыться, разлиться вдоль берега океана,
уйти в мировой поток, 
чтоб жили другие, разные, 
любили, дышали сказками, 
читая их ночью вслух, 
то пусть. Мне не жалко. 
Бух.

15 апреля 20107