Касанье рук в заполненном вагоне,
Движенье глаз и взгляд из-под ресниц,
Едва заметный жест в прокуренном салоне,
И, как виденье, сходит со страниц
Романов и поэм,этюдов и полотен
Та, образ чей всегда рождается из снов,
Чье имя - за чертой, а лик всегда бесплотен,
Укрытый за вуаль, или иной покров.
Узнать ее легко и отличить несложно,
- подкатит к горлу ком и гулко застучит,
И мимо прошагать вдруг станет невозможно,
А сердце, - Торопись ! - с надрывом прокричит.
Но вечер при свечах в уютном ресторане
И тихий разговор, - пока лишь только ... сон,
Что голову кружит, загадки множа грани,
Но, как и сон любой, увы, недолог он.
Вдруг, рушатся мечты, и счастья миг утерян,
- рука опять пуста, и взгляд ее пропал.
И снова жизнь горька, и новый день потерян,
А посмотрев кругом, решаешь, что устал. 
И так еще не раз кого-то встретишь взглядом,
И встретишь взгляд в ответ,
И сердце скажет : - Да !..
И ... снова шаг вперед, и ... снова пусто рядом.
Таков ее удел, - она всегда одна !
Как лунный свет она, аккорды льющий звонко.
Невинна, как цветок, нежна, как детский смех.
А имя для нее одно лишь - Незнакомка !
Судьба ей быть ничьей, но все ж
Прекрасней всех !