Художник пьян и он доволен, затем его мир быстро гаснет.
Проснувшись днем, он полон боли, но откуда же ей взяться?
Берет стакан. Воды немного отхлебнув, он ощутил,
Что хочет жить, но вот секунда, еще секунда позади.
Он быстро собирает вещи, берет свои записки, холст.
Не забывает так же "вещий" записать в заметки сон.
Все идет по плану, вот и он уже на месте,
Там, где он всё пишет сразу - все, что видит, без приветствий.
Проходит время - ничего, одни мазки туда-сюда.
Хотя он был заряжен чтоб, поднять искусство хоть со дна.
Проходит час, другой уж минул, а на холсте лишь пустота.
Отчаявшись, он сжег картину, что писалась уж два дня.
Домой пришедши, он, во тьме, начинает рефлексию,
"Ну что не так, ну что во мне не стыкуется, где стимул?"
Он гадал и долго думал, но всё бестолку, увы.
Так что он, почти насильно, пустился в бегство на пруды.
Гуляя под столпами крон, заметил он - закат красив.
И, наблюдая глубину, он вдруг приметил магазин
Давно знакомый, выручал во дни депрессий много раз,
Выручит и в этот раз. Художник вник и там погряз.
Под утро, волею неволей, пришлось воззреть на то, что ясно.
Он дома, снова алкогольный приступ просит детских яств. 
Художник пьян и он доволен, затем его мир быстро гаснет.
Проснувшись днем, он полон боли, но откуда же ей взяться?