В кулак себя по крохам собирая,
            желанье все послать превозмогая,
            на вахту ты поутру заступил.

            И не понять заезжему туристу,
            чьи помыслы наивны хоть и чисты,
            что счастлив ты - но из последних сил...
 
            Зачем ему твое мировоззренье -
            он ловит жизни легкие мгновенья,
            он беззаботно коротает век.

            Он из-под крана воду пить не будет,
            он мать - не то что родину забудет,
            не наш он, прямо скажем, человек!
 
            Но ты ему, как-будто, рад и внемлешь,
            приехал он опять на эту землю,
            чтоб что-то вспомнить, что-то пережить.

            И если вдуматься, ему не сладко тоже,
            повсюду тишь и неродные рожи,
            и не за что тебе его судить.
 
            Он мало пьющий - оттого в печали,
            давно его цветами не встречали,
            давно не слышал он родную речь.

            Она хоть и понятна - но чужая,
            и пусть он ездит в вымытом трамвае -
            живет он ожиданьем этих встреч...