На пороге войны с самим с собой,
Оглушительно стреляя в прохожих взглядом,
Ты бредешь по серому городу в поисках мостовой,
Но находишь только проклятые лестницы или арки же.
Мозг затуманен, казалось, но возьми же себя в руки,
Это просто город другой. 
В этом - люди стынут от ветров не южных.
Это город М. Город сопок, уставших лиц.
А ты бредишь, как ненормальный тем,
что культурной зовётся столицей.
По плечам дрожь - 
по окну дробью дождь,
включаем камин на максимум.
Жаль, что он не согреет сердца - 
только нежность, любовь и ласка.
Только ты одинок. 
И пускай за тобой толпа.
Ни один из них ведь не смог.
Души приоткрыть врата.