Каждый раз на часах четыре - 
И это скорее пытка, чем бонусные часы в сутках.
Не сладко. Ни на душе, ни в жизни. 
Эти мысли внутри засели, словно простуда.
И воспаленный мозг всё дольше грузит инфу.
Я пожалуй пойду. В другую комнату или вовсе в другую жизнь.
Смотрю устало из окна вниз.
Словно ищу единомышленника, бродящего где-то под моими окнами.
Словно он ждет там, и помашет рукой, лишь увидев мою тень в моих окнах.
Вот как. Я представляю нашу встречу с будущим.
Стук в дверь, пара фраз. И на следующий день мы всю ночь говорим.
Какой-то абсурд всё. Тонны мыслей в моей голове.
Такие стопки до потолка, их не одна и не две.
Варианты всех ситуаций по полу начертаны на листах.
Разбросаны. Выбираю один. Не попасть бы теперь в просак.
Так просто. Перебрала кипу, лишнее выбросила в топку.
Не тут-то было. Ветром возвращает в мой мир эту бумажную стопку. 
Со всеми историями и заметками на полях.
Читаешь строки. И видишь каждый свой промах.
Словно у тебя в орудии лишний порох и ты балуешься им просто так.
Каждый выстрел - пустяк.
Каждый выстрел - лишь слово.
Что сказать не успел/не стал.
Или вдруг стало лишним, и зря только это сказал.
К чему эти строки? Ответ дается мне сложно.
Ворох непонятых мною своих же эмоций, вытащенный наружу - и только. 
Возможно.
А возможно бессмыслица. Никому вовсе ненужная. 
Выложенная без объяснений и повода.
Просто так легче заснуть. Отдав часть себя по сетям при помощи чёрной коробки и серого провода.