Мы идем в театр. В антракте действие прекращается. Мы напряженно и безрезультатно вглядываемся в таинственную сень сцены. У пьесы пустая пауза.
Мы идем на кладбище. В межсезонье садовники выкапывают поникшие от времени и дождей цветы. Пока они не посадят свежие, земля чернеет простотой меж оголившихся памятников. У могильной земли пустая пауза.
Мы уезжаем в отпуск. Квартира одиноко сложила крылья. Ей некого прикрыть ими, некуда лететь вместе с голосами хозяев, незачем тревожиться их проблемами, впитывая в себя их счастье и горе, отражая их облик в серебристых зеркалах. Нет возможности даже радоваться их приходу! У квартиры пустая пауза.
Мы любим своих любимых. Наслаждаемся прелестью друг друга, сплетаясь губами, руками, ногами, телом.Мы поднимаемся к светлому небу, падаем в тёмную глубину. Потом, полумёртвые, потихоньку возвращаемся душой ко времени и месту событий. Но возвращаемся только для того, чтобы, пережив паузу, с новой силой броситься в разъяренную пасть страстей.
Только в сексе паузы не бывают пустыми. Они столь же важны, как и само действие. Из тех слов, чувств и поступков, которыми мы заполняем эти паузы, и складываются те пузли, картины которых и называются - наша жизнь.