Замерев лишь в шаге от тебя, я вижу между нами вечность. Хочу кричать, но даже не вздохну. Смотрю. Смотрю в бездонные глаза и вижу там её. Свою судьбу на этот вечер, эту жизнь.
Мой милый кукловод! Станцуем?
Неловкий перебор по струнам, кислит сомненьем на губах. А дальше? Взмах смычка и плавная мелодия ведёт с собою твой клинок. Что я могу? Лишь сделать шаг и улыбнуться.
Ты принял приглашенье.
Тягучая мелодия, рождается в груди, из чувств без слов, из струн души. Ей подпевает сталь, что продолжением руки стремительно летит к чужому сердцу. Глаза в глаза и, не дыша, сойтись и разойтись в известном па, что всем знакомо и старо как мир.
Дыши...
И снова выпад, на этот раз доставший мимолетным поцелуем. Огнём опалена щека, украшена кровавою слезою. Дыханьем смерти взвизгнула струна и вновь вернулась в русло. Мелодия так совершенная и сладка...
Продолжим?
Наш танец прост, он не имеет смыслов, на пике чувств с мелодией души. Пляши, пока не станет дурно! Три шага влево, чуть назад, сверкнула сталь, сошлись клинки, переплелись тела. Глаза в глаза, нам разве ещё что-то нужно?
Наверно нет.
Возможно да. Но танец не окончен. И снова па, под песню струн, под звон клинка. Изящный пируэт, не нужно слов и нету мыслей, есть только мы, здесь и сейчас. Не дрогнула б рука, когда сойдёмся снова вместе.
Мелодия так коротка...
Печаль, неощутима, но слышна. Ещё удар и вот уже не бьётся моё сердце. Закрыть глаза, осесть на пол и слушать тишину, что может быть чудесней? Мы знали, кто, в конце концов, пойдёт ко дну и всё же танцевали вместе. А смерть сладка, она пленит и даст успокоенье.
Прощай, мой милый кукловод...
Так оборвутся нити. И звонко разобьётся маска. Погаснет свет. Окончен бал. Возможно это лишь отмазка, но не понять кто же сегодня проиграл...