Крутя кофемолку в детстве голодном -
Он помнил отца в злой жиже болотной,
Который упал и опять не поднялся -
Своими добит и с винтовкой расстался;
И трассеры в сердце, и мины и страх -
И запах войны, чем отец весь пропах.

Он госпиталь бросил и просто пришёл -
Все раны в бинтах и патруль его вёл,
А утром - на фронт, колёса стучат -
Байки все травят, страшась не молчат.

Их бросят в прорыв, где смерть словно мать:
"В Атаку, Вперёд, Hам здесь помирать!"...

Память отца никогда не хоронит,
Просто душа его что то неволит...
И похоронка, может чужая?
- Hет,
только в ней война как живая...

14.09.04