ПЕПЕЛЬНО-СЕРЫЙ ПЕС С БЕЛЫМИ ПОДПАЛИНАМИ.
Вперед-вперед-вперед! Быстрей - быстрей - скорей! Резкий порыв ветра вбок и прямая линия пути сбивается на мгновенье, на шаг, на вздох. Мужчина, не останавливаясь, оглядывается назад, затем снова возвращается к прежнему темпу бега. Сапоги из оленьей кожи глухо топчут листопад, пропитанный осенней сыростью. Пора? Нет, ещё рано. Ещё хотя бы с милю. Раннее-раннее утро. Отвратительно белесое небо, с остаточными пятнами уходящей ночи. Лес тих и молчалив, как никогда. Хотя с чем сравнивать? Он никогда не бегал на рассвете по осеннему лесу, да ещё с такой скоростью. Но теперь - надо.
Догоняет или убегает? Пожалуй, только Ремагон смог бы ответить навскидку стопроцентно правильно, но Ремагон - маг. А вот лесные духи наверняка останутся на некоторое время в недоумении. Этакое диво: несется во всю прыть по лесу человек. Не охотник, не воин, не крестьянин. Одежда городская, но тоже особо не разберешь. Купец - не купец, ремесленник - не ремесленник. И на знатного не похож.
Ни тот, ни другой, ни третий. И гадать не стоит. Лес резко оборвался нешироким лугом, чахоточно поросшим редкими кустиками да жухлой травой. Шурх-шурх... шурх-шурх... шурх-шурх... за штаны цепляются колючие шарики семян затейника или приставухи (потом очищать замучишься), монотонный ветерок сносит прядь волос набок и холодит влажный лоб.
Вперед-вперед-вперед... А возраст дает о себе знать. Тело огрузнело, и уже не такое гибкое. Каждый шаг ощутимым грузом ударяет в пятку, через кости ног доходит до крестца. Но силы не иссякли, просто их с каждым годом приходится тратить все больше, даже на такую обычную штуку как... И снова лес, такой же отчужденный и холодный. Как-то одиноко совсем уж. Кто-то должен ведь преградить путь? Третья миля без засады и погони. Предчувствия редко подводят.
А вот и они. Трое здоровенных кряжистых... медведей. Образно говоря, конечно. Такое ощущение, что и нижнее белье у них в мелкую стальную сетку. На кольчугах везде, где только возможно наставлены зеркальники - выпуклые металлические бляхи. Штаны тоже в железе, и это в такую сырую, тяжелую погоду... на головах натянуты "накомарники", как их в народе называют - накидки из мелкоячеистой стальной же сетки. Хорошего качества, и дорогущие...
До верзил всего ничего добежать - шагов двадцать. Со скрежетом и шипением вылетают клинки из ножен. Эге, парни не шутят. Пожалуй, воины опытные, и в затянувшейся схватке преимущество будет на их стороне. Но он не собирается останавливаться. Не время для игр. Он спешит.
Растопыренные пальцы пускают синюю пыль, охотно насыщающую собой воздух. Левая рука привычно вытягивает из-за пояса короткий и толстый металлический прут, палицу для ближнего боя. Удар влево, удар вправо, тычок в подбородок - и вот уже все трое заняты делом. Один пытается собрать в целое разбитый подбородок, двое других пытаются протереть глаза. А скинуть латные рукавицы конечно никто не додумался. Вам бы ребята в балагане выступать...
Палица снова за поясом, и бег по-прежнему быстрый и ровный. Мужчина прислушался к собственному дыханию. Нет, ничего - все в норме. По молодости бывало - сбивался, но с годами научился полностью контролировать собственное тело и даже слегка изменять его, без всякой там магии... Осознанность - как она иногда мешает жить. Он бы все отдал за безрассудный всплеск юношеского порыва. Когда сначала делаешь, а потом думаешь. Не вернуть.
Вперед-вперед-вперед! Сто пятьдесят шагов... сто пятнадцать... девяносто восемь... Глаза привычно ищут знакомые приметы. Легкое колебание воздуха впереди, почти незаметная рябь и издевательское щекотание под ложечкой. Центр тяжести начинает меняться, неторопливо поднимаясь к грудной клетке. Ух... в макушку словно ударил увесистый тряпичный ком. В небе раздался птичий крик. Мужчина даже не поднял головы. Само собой, что никакая это не птица... и не хочется даже думать, о том - что это... Что-то с крыльями и когтями. И скорее всего с зубами.
Ещё тридцать шагов... двадцать... шаги становятся все короче и замедленней, тело привычно сгибается в дугу. Семь... четыре... два... Прыжок!
Пепельно-серый пес выскочил из-за угла пятиэтажного дома и понесся в сторону проспекта Мира, ловко избегая прохожих. На мгновение притормозил перед замигавшим светофором и снова рванул вперед, под дружный аккомпанемент водительской ругани и сигналов. Некогда, мужики. Некогда.
Иногда попадаются довольно странные собаки, которые ведут себя на удивление странно. Как этот пепельно-серый пес, с белыми подпалинами. Но вы не обращайте на них внимания. Не надо.
|