В чистом поле услышать
как ветер поет земле,
своими глазами увидеть
как солнце светит, сияет траве.
К облакам дотянуться, достать рукой.
И со слезами проснуться.
Мечта остается  мечтой.
От потеряных крыльев лишь шрамы,
рубцы на всю душу и боль.
В реальности солнце сжигает
и поле покрыто золой.
В чистом море увидеть
как песни поют корабли,
в пучину нырнуть.
И захлебнуться.
Мечты - всего лишь мечты.
Почему так устроено, скроено -
что обыденность вызывает тоску?
Где мои крылья потеряны?....