На набережной Робеспьера, напротив Крестов,
Анна стоит, обернувшись без слов,
Словно Лота жена соляным столбом
Застыла, оглянувшись на свой дом.

Ей бы пить шампанское и читать стихи,
Ездить в лимузинах и носить мехи,
А не в безликой толпе, у ворот тюрьмы,
Коротать дни промозглой зимы,
Пить дешевый портвейн и есть кильки в томате
С льстивыми оболтусами, словно в шестой палате.

Но каждому дается нести свой крест,
Кому на ост, а кому на вест.
И если спрашивать кого за что нам такое,
То бог или ничто ответственны за все былое,
Но от них не дождешься, как водится, ни слова,
Поэтому остается молчаливо терпеть снова и снова...