***
Я привык за три строчки
раскрывать от и до:
от Я - это мир, до Я - никто.
Главное, чтобы стишочек
вмещал все, что не скажешь прямо.
О том, какой я зануда,
чувствительный и упрямый.
О том, какой я сильный.
О том, какое небо сегодня синее.
О том, каким я бываю няшей.
Обо всем, что прямо не скажешь.
И разик еще на репите -
[кутаюсь в полосатый свитер,
грызу карандаш...] - 
я знаю свои минусы-плюсы.
И даже уже не боюсь, 
что будет потом.
Я пишу, как бегу под зонтом
за дождями след-в-след.
Я пишу уже десять лет...
Обо всем, что не скажешь прямо.
О том, что я гей - придется
смириться, мама.
О том, что ни день - 
то сплошная драма.
О том, что не верю ни грамма
в сказки, но верю, 
что ленин леннон жив.
О том, что тоскою заласкан.
О том, что десятые этажи
имеют особую магию
суисайда.
О том, что бумаге -
оно признаваться проще.
О том, что у меня нет
ни одного инсайда,
и я в целом лузер -
бью всегда мимо лузы.
О том, что на чувстве долга
взрощен.
Что долго не мог смириться.
Что лица - они как зад -
неоднозначны.
О том, что быть подростком,
значит, спуститься в ад. 
Быть взрослым - 
вообще ляг и умри.
О том, что жизнь -
без выхода лабиринт.
О том, что на счет три
не стартую, а финиширую.
О том, что устал жить,
но умирать как-то страшно.
Обо всем, что прямо не скажешь.
Не выплюнешь правдой-маткой.
О том, что трахаться сладко
с любимыми только.
О том, что бестолку
пытаться сменить прежний курс.
О том, что у осени пряный вкус,
а у весны белый и снежный.
О том, что свое ненавижу тело.
О том, что одиночество неизбежно.
О том, что не знаю, чего же
еще сказать...
О том, что у него не глаза -
а просто космос.
О том, что от его голоса
по коже мурашки в рост стаями.
О том, что пломбиром таю,
сквозь него прорастаю,
когда он на ушко муррлычет -
дарррлинг, солнышко, я с тобой.
О том, что морской прибой
в переливах солнечных
похож на сердечный ритм.
О том, что говори - не говори,
всего не вместишь в стишочек.

Хотя и хотелось очень.
Хотя и хотелось сильно.

А небо, смотрите, небо...
Оно тут и правда синее.

11.03.2013 г.