***
И вот ты будто учишься жить сначала,
отзывается боль внутри, которая все молчала
до этого. И ты чувствуешь себя лузером,
а не поэтом. И поэтому музыка в твоем
стареньком плеере бьет по ушам
восьмибитными. И все дома, что
на горизонте казались маленькими,
вырастают бетонными плитами
перед твоим обветренным носом.
И волосы развеваются, и голос
снова простужен, и на ужин
опять бутерброд и невыкуренная
с утра сигарета. И в голове один
и тот же вопрос - кто ты и где ты,
и что ты здесь делаешь.
И как же быть дальше.
Огрызаешься на людей,
на самых близких в том числе
даже. Делишься будто амеба
на кучу маленьких проблемок
и проблем. Давишь свою
неуемную лень, когда хочется
просто лечь и уснуть. А под грудью
стучит-стучит, поднасаживает,
задувается кровь словно в трубы -
в вены. А где-то там и Париж,
и Берлин, и Вена,
сколько дорог еще тобою
не пройдено. Где ты -
фрик-модель ковылял бы
по голубому подиуму.
И вроде бы ты на том месте,
где должен и быть.
И вроде клянешься своей
невесте, что все хорошо.
Но как же хочется губы кусать
и выть.
__

За окном тихо дождик пошел...

08.09.2011