***

Линии выбелены - шрамики родом из юности ранней.
Я дышу, воздух выходит надсадно и хрипло,
Будто сквозной пулей в солнечное сплетенье ранен,
Будто бы эти ритмы, будто бы эти тени, и эти слова,
Выстучанные, на экране мелькающие потоком,
Будто бы это они, а не статическое электричество
Бьется ласково током. Будто бы голова не болит
По привычке или того около. Из окон на меня и с вызовом - 
Смутно угадываемое лицо, скрытое за волосами,
Музыка в стиле электро и 8-bit, музыка в стиле
Зимнего ветра, разрезанного о карниз.
Город - пугающий лабиринт,
Смотрит глазами смеющегося двойника.
Я сегодня готовлю старый и добрый "винт",
Звезды сыплются вниз с потолка... Внутри
Жжется, но не болит, сорван крик -
Спрятанный за щекой.
Спринт остановлен до финиша.
Ты за стеклом - ты там другой.
Я говорю двойнику: "Видишь ли,
Этот нелепый миг - просто тоска,
Память о в пропасть скатившихся
Днях. И тех, кто за ними ушел
Без меня". Сжимается сердце,
Давит в висках. Отпускает
Пластмассовый поршень
Послушно худая рука...
Мир становится резче,
Мир становится тоньше,
Окружает и душит...
Достигается точка забега.
Я шепчу ему - как же
Ты на меня похож.
Он отвечает -
Я лучше.
И мне рот
Забивает
Снегом.

12.01.2010