Джонсона взяли на космической станции "Камелот-19", потому что, на его беду, командиром особого отдела там работал бывший кадровый контрразведчик, за какие-то прегрешения сосланный в этот медвежий угол освоенного космоса.
Едва с поношенного, побитого звездной пылью и жизнью транспортника пришел запрос на стыковку, капитан-лейтенант Робертс пробил его по всем без исключения базам данных, на миг выпучил глаза как рак, на которого наступил слон, подал сигнал тревоги оперативной группе, сделал доклад командиру станции, кавторангу Янсену, и отправился лично руководить операцией по задержанию.
Спецназовцы в бронескафандрах, вооруженные в соответствии с "Ситуацей А-" (задержание особо опасного преступника без признаков возможности нападения из космического пространства), укрылись в ангаре, предварительно очистив его от гражданских специалистов, места (и комбезы) которых заняли оперативники СБ станции. Открылись шлюзовые ворота, и в ангар вплыл видавший виды челнок типа Ред Игл, редкостный хлам снятый с производства еще лет пятнадцать назад. Впрочем Джонсон, судя по всему, где-то умудрялся доставать для него вполне пригодные запчасти, поскольку шел на стыковочной тяге кораблик ровно, а сел на удивление плавно.
Оперативники изображали бурную деятельность технарей - кто-то даже включил газосварку и теперь резал ей кусок металлической трубы.
"Переигрывают", недовольно поморщился переодетый в серо-золотой китель таможенного служащего Робертс, и неторопливо двинулся к шлюзу Ред Игла. Едва капитан-лейтенант приблизился к переборке, как люк открылся и наружу шагнул пожилой человек самой что ни на есть непритязательной внешности: маленький, кругленький, с сальными черными волосами, последний раз стриженными Бог знает когда, значительными залысинами и безвольной физиономией, украшенной носом-картошкой.
- Добрый день, сэр. - козырнул Робертс этому нелепому человечку. - Лейтенант таможенного контроля Бэйли. Вашу таможенную декларацию, пожалуйста.
- Да-да, сэр, конечно. - Джонсон протянул лже-таможеннику пластиковую карту, которую тот вставил в считыватель.
- Джонсон С. Майкл?
- Совершенно верно.
- Продукты на Авалон? Вскрывать контейнеры на базе будете?
- Нет-нет, сэр. Мне бы просто дозаправиться, я и часа не пробуду на станции.
- Что ж, тогда можно обойтись без оформления пропуска, сэр. - кивнул Робертс и возвратил декларацию преступнику. - На техническом ярусе в нем необходимости нет. Старший заправщик этого ангара, мистер Кларк располагается вон в том офисе. Все заявки вы можете сделать у него.
- Благослови вас бог, сэр. - произнес коротышка закрывая шлюзовой люк в корабль. - Вы добрый и отзывчивый человек.
- Это моя работа. - строго кивнул начальник СБ станции. - Честь имею.
Джонсон не успел сделать и нескольких шагов, как налетевшие со всех сторон оперативники и спецназовцы повалили Джонсона на палубу и, держа ствол импульсного лазера у его головы, защелкнули на запястьях и лодыжках сковыватели.
- Вы арестованы, сэр. Все что вы отныне скажете, может быть использовано против вас. Ребята, отнесите его в "отстойник". И не забывайте, он разыскивается по обвинению в совершении преступления высшей категории...
Вечером, когда была закончена вся волокита и с Земли была получена официальная благодарность за проявленную бдительность, Робертс и Янсен сидели в каюте последнего и потягивали вполне недурной коньячок.
- Мне тут по приватному каналу сообщили, что тебя снова собираются переводить на оперативную работу, Майк. - произнес кавторанг.
- Было бы неплохо. - капитан-лейтенант потянулся. - Сам понимаешь, как тоскливо мне в этой дыре.
- Ну, ты и тут умудрился отличиться. - хмыкнул командир станции. - Скажи честно, кто этот тип? Шпион? Пират? Контрабандист? Что у нас еще там в высшей категории?
- Боже, Эрик, уверяю тебя, там все не так ужасно. Все дело в сроках умножения.
- То-есть, он совершил что-то средней степени, но скрывался от правосудия несколько лет? - спросил Янсен, и дождавшись утвердительного кивка начальника СБ добавил. - Но что?
- Да ничего такого страшного. - пожал плечами Робертс. - Двадцать пять лет от алиментов бегает.