Холод утра, звенящие льдинки в голове, четыре? пять? часов сна это так весело. Выматывать, вычерпывать себя каждый день, выволакивать на улицу, расплавленная от мыслей голова, ночной пот горячей лавой по глазам на подушку. А здесь желанная прохлада, возлюбленная тишина и искомая безлюдность тотального исхода. Отчего некоторые боятся вымершего города? Мысли отскакивают от молчащих зданий, отражаются во влажном от уборки асфальте, блестят в закрытых от ночной тьмы окнах? Но нет же, нет, все наоборот, именно такой город впитывает, глушит, избавляет, вытягивает из бесконечно вращающихся колес в голове все мысли, бережно забирает все эти слова с оскаленными желтыми резцами, голыми, неприкрытыми хвостами, всю неумолимую, ополчившуюся стаю.
Вместо неумолчного гама, не дающего пробиться малейшему свету, кроме химического, взамен отбирающей последний воздух удушающей волны, не дающей шевелиться грудной клетке, утренний город открывает эту клетку, кидает кубики замороженного воздуха в легкие, помешивает расплавом свежей листвы, сбрызгивает мягкими краски и каплями росы.
Вдохнуть, замереть, "а может"?.. дополнить, оттенить розовеющую прелесть бытия диким, едким дымком единственной и первой утренней. Можно даже немного озябнуть, но это пять минут в приглашении на танец бытия, вырывающие из локального ада бесконечной борьбы. Сесть за руль, танец стрелок и огоньков предвещает ощущение, сладкую дрожь включения. Кто-то не любит дизель, кому-то он пачкает руки и ноздри мазутом, но ведь это запах отдраенной палубы, это путь в открытое море и орущие над надстройкой огромные серо-злые чайки.
Резкий старт, щелк-щелк, вверх, вверх, давящий в спину ложемент, шипение радио и бормотание ЦУП. Прямые перегрузки, боковые перегрузки, полет в одиночестве на отчаянно цепляющихся за шершавый асфальт резинках. Путь как старая трасса, отточен за это время до деталей, до малейшего вкл/выкл и новый день нищ, все, что он может отдать - еще одна единичка вверх на табло, еще пару долей поворота штурвала.
И так проходят дни и дни и может даже еще месяц. Что это? "Полгода, они тут часто пролетают". И в какой-то момент ты перестаешь цепляться за реальность. Просто так, пора - не пора, иду со двора. Отпускаешь все без сожаления, без мыслей, без желаний... скрежет... удар! Еще удары, бах-бах, острый жженый запах, какая-то резиновая пыль и белесые опухоли по всему салону. А снаружи ритмично мигает, кричит, пытается открыть зажатую, искореженную дверь.
Кто-то глухо скажет: "Повезло, что следом ехала скорая", и рука с пожелтевшими от никотина пальцами, дрожащая совсем незаметно, чуть-чуть, подтянет следующую затяжку, и окружающие силуэты закивают головами. Но не все равно ли, тут не нирвана, не сансара, саван и тишина. И под жалами уколов нет вереницы вопросов без ответов, что осаждают, берут измором каждую незанятую извилину твой крепости. Только тишина. И только иногда случайно капнет расплавленным, разъедающим свинцом: "Если все совпадения случайны, то за что же бьет так отчаянно?"