На улице пыльное лето, время на перекуре,
в столе залежалось прошлое чернью чистовиков,
я так и не стал поэтом в служенье какой-то дуре,
будучи сам обычным умнейшим из дураков.

И потихоньку забудутся различия между красками,
истина растворяется в отечественном вине.
Мечты превратились в потребности, цели предстали указками,
компасом вдохновения, светом в незрячей стране.

На улице пыльное лето, дома зимует пепел,
в душе залежались запахи самых счастливых слов,
я так и не смог свободе шепнуть откровенья неба,
не дотянув до неба в небе счастливых снов.

И мы потихоньку расстанемся, так и не зная главного,
беглые дети в будущем разных планет и времен.

08.06.2005