Мой март, тепло не радостно и даже
твое бесцветное лицо
ползет лениво из бумажек
невыразительным словцом.
Прости, я больше не поклонник
твоих искусственных снегов,
они не тают на ладони,
они - надежды дураков.
Мой март, давай опять сначала
пластинку вьюги заверти,
и пусть замершие металлы
хранят желанья взаперти.
Пусть этот год начнется снова.
И, пусть, я снова не начнусь,
но запоет другое слово
для новых молчаливых уст.
28.04.2006