На днях был в Неаполе. Ходил, смотрел: типично выглядело так: узкая, пешеходная зона никак не обозначеная, прилавки магазинов сильно выдаются вперед, понятное дело - десятки проституток и их сутенёров, гоняют мопеды и, по этой причине Неаполь изуродован здоровенными желтыми разделительными полосами, - выглядит так, будто здесь идет бесконечный ремонт дороги, и вдруг понял: практически у всех неаполитанских проституток, когда они ни с кем не общаются и находятся в покое наедине с собой, как бы одно и то же, освобожденное от труда понимать его, выражение лица Моны Лизы, больше говорящее о смотрящем на нее человеке, чем о ней самой. Мне стало даже неловко. Ещё вчера я не ощущал подобного чувства. Её взгляд, в глазах - тайный код - прорисованые мельчайшие буквы и цифры, ресницы, которые исчезли то ли с картины, то ли с лица знаменитой красотки - всё это волновало меня раньше, а теперь... Неоднократно повторяющийся обман принимал вид то жеста, то лица с обнажённой версии, то унылого пейзажа за спинами неоаполитанок, и, как закон, занимающий промежуточное положение между законами больших чисел, оставлял по себе право принимать или не принимать почти любые меры воздействия по отношению к тем проституткам-неоаполитанкам, кто собирался меня обмануть и продать меньшее, чем за "это" было уплочено.