Черное жерло

Шелест аплодисментов, 
Шипением не открытого шампанского
Пробегает по позвоночнику двумя тысячами 
Существующих лишь в этом неровном звуке сороконожек.
Ты стоишь на самом краю бездонного обрыва, ползущего в небо,
И ты уже можешь оторваться от едва ощутимой поверхности,
Предательски ускользающей из под твоих ног и полететь. 
Вниз. Да, вниз, но все же полететь,
Навстречу силе небытия,
Навстречу слабости твоего возможного ухода из игры,
Но что-то удерживает тебя в этом, лишенном всякого смысла мире,
И манит еще не начертанная черной дыркой дверь на твоем виске...
Дверь в иное понимание катастрофичности бетонных джунглей 
Паразитирующей расы плывущих по течению, 
Отказавшихся от права собственного выбора, людей.
Но чей-то детский голос из глубины забытой и отвергнутой когда-то части твоего Я
Все еще удерживает тебя от дезертирского почти прыжка.
И черное жерло боевого пистолета медленно поворачивается изнутри наружу,
И жаждущая уютного места в твоей голове пуля разбивает в дребезги 
Полупустую бутылку BACARDI.
Ты кидаешь своего холодного железного друга в мусорный контейнер,
И выходишь на, ползущую между каменных 
Огненноглазых глыб зданий, вечернюю улицу, 
Мимо летящих на автопилоте, ни о чем не подозревающих прохожих...
И ныряешь в самую ночь, чувствуя на себе ласковое прикосновение
Прохладных частиц свежего воздуха.
Ты разговариваешь с глубоким небом, 
Ты шагаешь по сверкающей после дождя парадным блеском мостовой 
Далеко вперед, туда, где нет ничего невозможного, 
Ровным шагом, встречать весенний рассвет...

                                             Ангел (20. 03. 05)